en-zigurat

de las cenizas* I

2012-01-31T15:24:00.000-02:00

Hace nueve meses que no salimos de casa, que corrimos por las calles a encerrarnos, a escaparnos de la ceniza amarilla que empezó a llover sobre parques y plazas, y sobre el mar.

Son nueve meses en los que nada nos pasa, salvo el latido de un malestar que nació y crece en cierto punto de nuestros cuerpos, sin saber precisar en cuál.

Varias veces al día, abrimos levemente las ventanas para espiar las casas linderas y verlos a ellos, a nuestros vecinos, encerrados como nosotros en su asfixia amarilla, y respiramos un olor extraño, que suponemos sea el de la furia.

Hace nueve meses esa lluvia impalpable mató las flores; después, fueron desapareciendo los pájaros (algunos emigraron, otros, los más, murieron en las puertas y en los patios), y las mujeres dejamos de parir.

Ahora estamos poniendo a salvo los libros, envolviéndolos uno por uno antes de sellar la interminable biblioteca.

No sabemos qué haremos después, además del sencillo y cotidiano acto de odiarnos.

Ojalá sueñen, ojalá sueñen con flores blancas*

*

2012-01-23T17:03:00.000-02:00

siento la despertenencia
y me inunda el vacío
(tantas veces hubo un cielo imaginado)
yo no soy yo
soy el otro lado
el puente interminable
la mano que no alcanzo
la mirada yéndose de mí.
desconozco el regreso a los jazmines
olvidé trazar caminos

rearmar la historia*

disparador (cuentos de Lila- xxx)

2012-01-15T16:16:00.000-02:00

no sé por qué estoy mirando esta foto. en ella estamos mi madre y yo.

no sé por qué doy vuelta la foto y leo en su reverso una fecha escrita por mí: la del día de mi décimo cumpleaños.

mi madre y yo en la distancia. mi madre con treinta años y un peinado a la moda y sus manos cruzadas hacia adelante sosteniendo algo que no logro distinguir. mi madre con treinta años y su mirada baja y una sonrisa que es apenas un esbozo.

yo estoy a su lado y tengo casi su altura. sonrío a la cámara provocándola con mis diez años ya adolescentes y mi melena corta y enrulada.

mi madre y yo llevamos vestidos parecidos, livianos, sin mangas; lazo en la cintura el de ella, cinturón en la cadera el mío. no recuerdo el color de su vestido. el mío era de cuadros pequeños blancos y azules.

detrás nuestro se extiende el jardín, que reconozco voluptuoso de verano. sé que allá atrás está el jazminero, aunque no se lo vea en la foto.

nos rodea un anillo de luz, nacido del tiempo o de una mala toma.

recuerdo que fue mi padre quien sacó la foto.

no recuerdo si ese día vinieron los primos o solamente las amigas.

no recuerdo si mi madre estaba (era?) feliz.

no sé por qué estoy mirando esta foto, no sé por qué la encontré en el fondo de este cajón si lo que yo buscaba era otra cosa.

Lila guardó lo que buscaba en su bolso que cruzó en bandolera y salió.

la foto voló hacia el fondo del cajón*

+

2012-01-08T13:35:00.000-02:00

el río crece en la ciudad de la memoria
fluye, se adentra y dibuja el laberinto de
voces y señales que apenas vislumbro
avanza el ruido de agua
(caricia y látigo)
y un violín
y una estrella
y una magnolia
y una noche insomne en la ventana
y el viento
y el verano enloquecido.

y el exilio de mí+

*

2011-12-06T17:21:00.000-02:00

yo no soy
soy efímera
soy de tiempo
soy un laberinto enredado
una red de presente en la que caen las mariposas y los peces
yo no soy
soy apenas un signo que me nombra
un espejo a deshora (tal vez un sueño)
un círculo bordado en el vestido del silencio
que ansía ser del color del alba*

*

2011-11-29T11:16:00.000-02:00

tiene la lluvia en los ojos
y tatuadas ciertas miradas
y el cielo gris en la frente
y la humedad
y la niebla
y la voz que desconoce
y fragmentos verdes
luminosos, constantes
de una nube clara
que alguna vez se instaló
en un punto impreciso
entre ojo y boca
para contarle los secretos
que no pudo oir
por el ruido de la lluvia*

el otro lado* (cuentos de lila, 28-replay, y un algo de prólogo)

2011-11-27T18:13:00.000-02:00

DANI dijo...

Es precioso, si fuera en masculino, te lo pedía hoy mismo para el pequeño viajero. La filosofia es la misma.

Me encanta.

Besazos enormes

21 de noviembre de 2011 14:30

éste fue el comentario de Dani en "Ella", mi entrada anterior. y procedimos. "Ella" se convirtió en "el viajero", personaje de Dani, un estupendo fotógrafo. y,entonces, mi historia tuvo una foto magnífica.

lo que ahora leerán es el cuento de Lila nº 28 con leves modificaciones, y con una imagen obtenida por Dani, lo que hace una única y nueva historia.

agradezco a mi amigo este trabajo conjunto, esta reescritura con imagen. le agradezco el haberme ayudado a crear otra historia.

el otro lado*

foto* Daniel Lasalle

Lila caminaba por calles brillantes de un otoño enloquecido. Entre los árboles de la avenida cruzó él. Era el viajero perdido. Lila lo reconoció sin dudar y apuró el paso para poder seguirlo. Cuando estuvo cerca vio que había envejecido. Mucho. Demasiado.

Él camina sin ver. Sólo siente dolor. Dolor de pérdida. Dolor de grito. Él camina una vereda por la que alguna vez caminaba un niño. Un niño que ya no recuerda el camino.Él recuerda al niño, de pronto, lo recuerda. Lo recuerda al caminar el interminable laberinto de su memoria.

Hoy para él no hay salida. Hoy se cerraron los espejos.

Lila camina bajo acacias que salpican la vereda de chispas solares. La vereda por donde él había caminado. Recordó que fue en otoño. Recordó que, alguna vez, supo de signos y señales.

y a través de una ventana la voz del trovador cantaba...

"...y es sólo la tristeza

helándome el cerebro y la mañana..."

los invito a visitar al Pequeño Viajero

ella- (cuentos de Lila, 28)*

2011-11-21T13:54:00.000-02:00

Lila caminaba por calles brillantes de un otoño enloquecido. Entre los árboles de la avenida cruzó la mujer. Era ella. Lila la reconoció sin dudar y apuró el paso para poder seguirla. Cuando estuvo cerca vio que había envejecido. Mucho. Demasiado.

Ella camina sin ver. Sólo siente dolor. Dolor de pérdida. Dolor de grito. Dolor de parto abortado. Ella camina una vereda por la que alguna vez caminaba un niño. Un niño que ya no recuerda el camino.Ella recuerda al niño, de pronto, lo recuerda. Lo recuerda al caminar el interminable laberinto de su memoria.

Hoy para ella no hay salida. Hoy se cerraron los espejos.

Lila camina bajo acacias que salpican la vereda de chispas solares. La vereda por donde había caminado ella. Recuerda que fue en otoño. Recordó que, alguna vez, supo de signos y señales.

y a través de una ventana la voz del trovador cantaba...

"...y es sólo la tristeza

helándome el cerebro y la mañana..."

haiku que nació jugando* (haiku IX)

2011-11-17T14:15:00.001-02:00

gracias a mi amigo Antiqva Córdoba, por esta flor de azahar

aroma de azahar

cálida casa infantil

dulce es el aire*

+

2011-11-15T13:36:00.000-02:00

la noche crece y se llena de vacío el laberinto
y no se cierran los ojos
y la palabra no fluye
y el pozo es sólo un pozo
y la pared es ella y sola
y no hay pájaros que hagan andar al mundo

(alguna vez escribió versos

que hoy se llevan las hormigas)

*

2011-11-08T14:46:00.000-02:00

busco saber
el momento justo
preciso,
en que mis manos
dejaron de ser pájaro
para ser árbol,
en que su voz
dejó de ser viento del mar
para ser opaco eco de la nada,
en que pude dormir
(por fin)
con el ruido de la lluvia

y la lluvia llovió certeza*

*

2011-11-01T13:05:00.000-02:00

alguien olvidó una huella
en la escalera olvidada
alguien dejó el signo
latiendo entre musgos
alguien (que alguna vez fue nombre)
desmemorió su entonces
desnombró la casa
olvidó el camino

hace mucho tiempo fui sauce que acariciaba el agua

hace mucho tiempo fui casa, fui camino

+

2011-10-25T14:45:00.000-02:00

abre la ventana y no sabe qué habrá allá afuera, si gris o vacío en la mañana

vuelve su cara al espejo y la luz se refleja y revienta en sus ojos

recuerda la molestia de un sueño, sueño soñado entre alas y agua

recuerda los murciélagos violentos y la caída azul e implacable,

el cielo negro, el acuático pozo sellado por la luna

( y el espejo sólo devuelve mariposas

mariposas marrones

mariposas muertas)

*

2011-10-19T13:20:00.000-02:00

la calle vacía, fría, gris, transcurre como un río. camina y gira. nadie. sólo el laberinto.

gritos y susurros

claros y oscuros

pasado irreversible

es irreversible el pasado?

voces

muchas voces

y el vértigo

y el vacío

recamina el río, río que es calle gris, laberinto brillante de ausencia.

dónde está el camino? dónde está la casa? dónde está el sauce que enrulaba el viento?

un violín estalla

ya no hay voces

sólo luz profunda

poderosa

íntima

resiste el avance implacable de la nada, traza líneas, dibuja mapas.

suena un piano

recuerdo un frío julio florecido de amapolas*

tres mujeres. (cuentos de Lila, XXVII)

2011-10-04T15:45:00.001-02:00

para Cé*
(y guiñando a vientos de cambio)

Lila cruzó el río meses después de la muerte de Verónika. Carola fue quien le había dado la noticia, una tarde dorada, mientras tomaban café y fumaban gauloises en un oscuro bar de los suburbios.

fue el día en que del cielo se cayeron todos los pájaros y se borraron las rayuelas de todas las veredas y se secaron los árboles azules de todas las plazas. fue el día en que nadie leyó poesía.

las tres mujeres guardaban un secreto.

Lila, viajando sobre el agua verde, pensó en Julio y en la casa bordeada de álamos. y en la Maga rodeada de gatos.

hasta cuándo puede sostenerse un secreto?

hasta cuándo puede sostenerse la invisibilidad?*

*

2011-09-29T11:24:00.000-03:00

foto: celeste rodríguez y cecilia scarrone

me convertiré en arena, pensó.
y cerró los ojos, ante el color implacable de la soledad*

sueños (II)*

2011-09-22T13:35:00.000-03:00

rueda el sueño escaleras abajo

(sueño soñado por fantasmas)

lo detiene un espejo sepia

lo refleja, lo alumbra, lo deslumbra.

a punto de morir el sueño renace

(enfrentado a sí mismo, desviste el vestido

desaferra las sombras)

alguna vez supuso soñar

alguna vez tuvo un vestido de alas rojas

alguna vez fue sueño soñado*

la puerta (cuentos de Lila- XXVI)*

2011-09-15T14:32:00.001-03:00

está cerrada
conclusa
sellada

temible

rumorosa

definitiva

están allí

detrás,

agazapados

[(ellos)]

después de escribir, Lila cerró el cuaderno rojo, lo guardó en su bolso que cruzó en bandolera y salió.

al salir, tiró la llave entre unas matas de violetas...

*

2011-09-07T09:18:00.001-03:00

lloveré el día entero
lloveré con mis ojos y mis hojas
con mis manos con mis pies
con las raíces que no son
con el viento en mis ramas
en mis flores y hasta en
las nubes que se acercan,
lloveré el día entero
lloveré palabras y dibujos
mis líneas y mis mapas
la entera geografía inmersa y circundante.
lloveré*

+

2011-08-31T12:49:00.000-03:00

yo creí
guardar en mi mano algo perdido hace siempre
hoy la noche arrebató mi mano
hoy soy noche

noche sin sueños ni sueño

noche en pleno día

noche súbita de tres puñales

acerca de las cuevas (II)*

2011-08-25T10:15:00.000-03:00

encierra mis ojos

la hora sinsombra

lo recóndito, lo secreto

camino el camino

(árida tierra baldía)

despojada de mí

soy mi recuerdo

casa hacia atrás

[cueva, madriguera]

[refugio]

salir de la cueva

entrar al laberinto

quebrar los cristales

(sombra y reflejo)

estallido azul en el agua

alarido de luz en mi boca*

2011-08-23T15:10:00.001-03:00

llueve, los domingos siempre llueve, dijo Lila
y algunas veces, hasta me siento feliz, agregó La Maga

secretos (VII)

2011-08-18T14:21:00.000-03:00

lo que trepa

lo que sube

lo que prende

(lo que se ignora)

(lo que se esconde)

)lo que se olvida(

o se abandona

lo que no se sabe

(pero se intuye)

lo que late

lo que crece

*se vislumbra*

ofelia

2011-08-11T10:42:00.000-03:00

y entonces quiso ser agua. dejar en el agua el polvo del camino. hace calor, dijo, sabiendo que la esperaban una bañera con patas sobre un piso de ajedrez, y una cortina leve aleteando en la tarde verde del áspero verano.

y, entonces, la recibió el agua. y acarició y suavizó su cuerpo encendido. y la meció en distintos tonos de rojo hasta transformar su pelo en algas que eran abanico de la superficie.

y, entonces, fue un cierto brillo en la ventana, una cierta luz que entró en el agua y se volvió vegetal, y se enroscó en su pelo y besó su boca ávida.

III

y sus ojos, abriéndose y cerrándose, y la música vibrando lejos pero tan cerca en su memoria.

y sus ojos, abriéndose a la nada.

y sus manos, deviniendo peces azules.

y su pulso difuso coloreando y fluyendo.

y fue entonces que se volvió acuática*

*

2011-08-05T10:08:00.000-03:00

me deshabito de pronto
en calles amarillas
camina solo mi cuerpo
y
la luna se oscurece

en el espejo oxidado

me atrapó el patio

me encerró un pasillo

me ataron la luz

del verano y las

mariposas de marzo,

caí en el pozo

cerrado de estrellas

[implacables sogas de seda]*

*

2011-07-19T22:09:00.000-03:00

tal vez los ojos
(peces azules)
escapen
de los bordes
de su propia lluvia

... se recordó juntando guijarros en el río*

sueños (I)*

2011-07-14T10:10:00.001-03:00

quiero saber

quién
sueña mi sueño
quiero saber
quién
me sueña

si hormigas

o margaritas

si margaritas

u hormigas

atreverse*

2011-07-06T17:41:00.000-03:00

memoria guardada por una enredadera

puertapuente, puertaespejo

(secreto refugio)

[prisión]

abrir la ventana

)invisible en la luz(

buscar la caja entre las sombras

(cajas dentro de caja

y en la última

el laberinto,

y en el laberinto

yo)

el candado perdió su llave

no puede inventarse el olvido*

La foto pertenece a Celeste Rodríguez, en base a ella escribí esta poesía.

Expusimos el trabajo conjunto en Compartiendo Saberes, (encuentro de talleres), en la muestra fotográfica de Celeste, llamada "Habitar"*

*

2011-06-29T15:24:00.000-03:00

inicié mi viaje temprano, visitando seres del color de la tierra. a la mitad de la mañana pude hablar con los pájaros y levanté vuelo al mediodía. alcancé las alturas insondables en el comienzo de la tarde y en el punto más dorado de la luz inicié el descenso entre las nubes. cuando brotaban las primeras estrellas había llegado a la superficie del mar, y pude dormir entre algas y peces al despertarse la luna*

*

2011-06-22T16:26:00.005-03:00

el libro quedó sin leer

el té se enfrió en su taza

mientras sonaba la lluvia en el techo

en las paredes

en las puertas

en las ventanas

(con la única luz de una lámpara

el cielo se cayó en pedazos)

acerca de las cuevas (I)*

2011-06-16T08:34:00.000-03:00

cuando aprendió a vivir con la nostalgia de su voz se sintió más leve, con ese dolor fluyendo suavemente por su sangre, indicio de que la vida estaba ahí, en su cuerpo auditivo. esa voz táctil resonaba en sus túneles y cavernas, cerrándolos a cada puerta que la voz cruzaba, acariciando los pasillos más oscuros, clausurando dulcemente las ventanas.

con el paso de los días y los meses, la nostalgia se hizo sombra y reflejo, espejo múltiple, enfrentado e inverso.

y nada más necesitó, con la voz hecha semilla oculta en la profundidad de la casa*

*

2011-06-09T13:17:00.001-03:00

escribir un pequeño poema
en la palma de la mano
besar con la mano la ventana y
dejar ahí los versos
(o dibujarlos)
{o tatuarlos}

para que no los olvide la lluvia

para que no los llueva el olvido*

multiplicación

2011-06-02T11:55:00.001-03:00

y es el malestar creciente en el mediodía soleado el que gana la escena, el que quiebra la luz de su cuerpo, la astilla y la derrota; y son la música insoportable, los ojos perplejos de la noche llorosa y un olor cercano e impaciente.

y son las voces detrás de la pared, audibles, incomprensibles, las que ganan su continente apenas nacido y lo acunarán desnudo por lo que quede del día.

había soñado con cachorros de león que trepaban escaleras grises para morir en mi puerta, con un tren detenido en una estación desierta, con una mujer llorando por su hijo perdido, con un lugar al que no debía volver.

y quedó

atrapada

en la madriguera del conejo

buscando

el espejo para atravesar*

tempestad

2011-05-26T12:21:00.000-03:00

agazapada
en lo más profundo de su boca
[noche recóndita, insondable]
inició su sueño entre tinieblas
cerró los ojos y selló los labios
y
en la cabeza y para siempre
murió una estrella.
el dolor fue inacabable
(fuente que brotó hacia adentro)
cabeza
boca
garganta
alma.
las ventanas se cerraron
desgajando las cortinas
y
adentro quedó y creció la tormenta.
la boca encerró también la casa
y
la casa el viento
y
el viento el túnel
)que barrió furioso la hojarasca(.
el centro perdió su centro
(punto ahora indescifrable)
y
se mareó en espiral
(arribabajo- abajoarriba)
golpeando contra vidrios
de agujas y de sal

y de la tormenta que no cesa

nació el silencio*

*

2011-05-22T16:29:00.000-03:00

es el pasado que vuelve
desde lo más profundo del agua
desbordándome
desbordándome

es el agua que vuelve
desde el más profundo pasado
desbordándome
desbordándome

rebordar

aligerar el pasado

ser agua*

tanka XVII

2011-05-19T11:29:00.002-03:00

giro en el patio
y busco mi sombra azul
en pretérito
perfecto, simple y cierto
como el árbol de lilas*

+

2011-05-12T13:43:00.000-03:00

encontré huellas agresivas en el jardín de arena

indicio claro

(certero)

[de presencia enemiga]

)tal vez(

[de temerosos amigos]

dolorososdoloridos

siguiendo

mis pasos

desterrados

de mi sombra

que acaba de morir

sola

abandonada

anónima

entre guijarros donde el agua no llega

por falta de espacio,

por no tener

su propia llave

*que abra las puertas del pozo*

y pueda parir

otras almas

que,

ante el mismo

>avance enemigo<

se aventuren

o se suiciden

soledad

2011-05-04T16:03:00.000-03:00

desde la insoportable dimensión de su cansancio

[laberinto sin ariadnas ni teseos,

sólo el minotauro en lo profundo]

rasga su centro y se desangra
en insondables óxidos
florecidos por acumulación de silenciosos gritos.
la tempestad
crece hasta sus ojos
y alumbra el alarido.

(el laberinto aún es laberinto

y el minotauro llora en las sombras)+

a P.*

de lo extraño

2011-04-27T20:04:00.000-03:00

la luna
era
la mitad perfecta
de sí misma
y
el mar
se derramaba
en su revés

)por la mañana había caído el puzzle, lastimándose en su estallido(

me encontré

en un lugar

por entre el mar y el cielo

distante

diferente

ajena,

y regresé

en un destello

de la otredad de mí misma,

de mi propio espaciotiempo.

(el puzzle se rearma lentamente, faltan piezas todavía)*

*

2011-04-21T12:39:00.000-03:00

recorro

el laberinto de la memoria

(sonidocaos)

me reconozco

al final de la noche

cuando

ella despierta arquetípica

ancestral,

atraviesa el espejo

busca

bucea

se reencuentra

entre

el fuego y los jazmines.

relato circular- (sectretos, VI)*

2011-04-14T13:08:00.002-03:00

por primera vez oyó su nombre escrito

signo

morfema

fonema

*(o mejor, dibujo)*

y al descifrar lo escrito, lo escrito se convirtió en secreto

[cambió de connotación el nombre]

(y fue vuelo, caricia, bosque)

significados

significantes

implicaturas

y el secreto se descifró enredado, invisible

)ventanabierta donde silba el viento(

[(secreto no revelado)]

y por primera vez fue nombre*

la visita- (cuentos de Lila, XXIV)

2011-04-07T11:20:00.000-03:00

Lila estaba recostada en el sillón de ratán, envuelta por el olor del sándalo y una frazada azul. Lila leía.

En realidad, Lila intenta leer. En realidad, Lila no lee. En realidad, duele el libro en las manos y arde el recuerdo. Lila piensa en Julio suicidado tres veces, en Julio y su sombrero azul atravesando el puente. En esta madrugada perfumada de otoño, Lila está insomne. La sacó del sueño un sueño. El mismo sueño de aquella inicial mañana amarilla, anterior a que aletearan los pájaros, anterior al jazmín y a la canela. Anterior a todo. Lila había soñado con una mujer sin rostro.

Lila está de pie frente a la ventana amanecida que mira la sierra lejana. El libro duerme en el sillón. Los pasos se acercan y abren la puerta. Lila gira, lentamente. Viajaste bien, Carola?

" y la imagen queda

congelada en el cuerpo,

en la piel,

en la memoria"

)inverso espejo del espaciotiempo(

Lila agradece a Carola haber dejado suelta la punta del ovillo para poder tejer los versos del final*

pensamientos (secretos V)

2011-03-31T21:48:00.001-03:00

una burbuja de jabón violetaclara y brillante escapó de mi entrecejo en la siesta de este día de marzo, estiré mi brazo y la alcancé en el inicio de su vuelo; rápida anidó en mi mano y nació en viola pequeña, que planté en una maceta nacida a su vez del barro cocido en algún otro marzo lejano.

)mientras sonaba Mozart a través de la ventana(

planté un secreto

en esta última

tarde de marzo*

*

2011-03-25T20:04:00.000-03:00

creo en los demonios como creo en mí, en los míos, en los propios, en los inútiles demonios que hacen su fiesta del espejo todas las mañanas, inaugurando la luz astillada en brillantes pedacitos que girarán el día entero sobre mi cabeza, haciéndome pensar en qué demonios escribir.

* -secretos (IV)

2011-03-20T13:59:00.000-03:00

el secreto duele/ en algún punto/ entre el estómago y la frente/ el secreto es el dueño/ el secreto crece y late/ toma forma/ se hace cuerpo en el mismo cuerpo/ el secreto )que fue mariposa( / es ahora un globo oscuro/ que dilata las paredes de cristal/ el secreto gira sobre sí mismo/ (mandala equivocado) / y asfixia los jazmines/

+hasta el momento de estallar+

cuánto puede

sostenerse

un secreto?

el viaje- (cuentos deLila, XXIII)

2011-03-15T20:00:00.001-03:00

Sobre el final de una tarde verdegris de verano después de la lluvia, Lila y Eme subieron al taxi. Al dar la dirección de destino, ambas mujeres se miraron, y supieron que no volverían. El camino era por tramos desconocido, y el coche rodaba lento entre los árboles húmedos. En un golpe de luz Lila reconoció la casa Es aquí! Se equivoca, Es aquí! gritó Eme, Se equivocan.

Por la luneta trasera vieron alejarse la casa enrejada, los grandes árboles perfumados de atardecer, la calle familiar en el crepúsculo.

Así continuaron el viaje, vueltas hacia atrás, el tiempo sólo fluyendo suave, lento, sin retorno, hasta llegar, detenerse y descender en la pequeña terminal de ese pueblo olvidado. Ya no quedaban rastros de la lluvia que había caído por días, salvo en el pelo de Lila, que se había cubierto de algas marrones desde atrás hacia adelante. Eme lloraba sin decir por qué. Lila nada preguntó.

Cuando el ómnibus flotó hacia el campo abierto, Lila giró sus pasos y cubrió su pelo con el pañuelo azul turquesa que alguna vez le había besado el cuello.

Abrió los ojos. Dormía en su cama un pájaro de papel, de papel de libro, de papel del color de la canela. La primera imagen que la visitó al despertar fue el sombrero azul de Julio, volando leve desde un edificio a otro.

)alguna vez supe de signos y señales(*

foto by* vientos de cambio

*

2011-03-11T19:17:00.000-02:00

cuando mi casa se habite

con el olor de las flores

habré vuelto

a la naciente del agua

vislumbraré otra vez

el camino

el círculo

podrá cerrarse*

foto * CeleS!

la nube (secretos, III)

2011-02-23T17:40:00.000-02:00

hoy vi una nube, la primera. brotaba a baja altura, en el preciso punto que separa mis ojos de mi frente; flotaba leve, iba delante de mí todo el camino, como guiándome. cuando me detuve en una esquina la tuve tan cerca que mis pestañas la rozaron, provocándole un mínimo corte del que voló una mariposa. me sobresalté y cerré los ojos. cuando los abrí, tuve que cruzar la calle casi corriendo. al llegar a la vereda, corté una margarita del cantero.

cuántos secretos

cubren las nubes?

preguntó un día Lelena*

*

2011-02-18T10:23:00.004-02:00

llueve la calle gris de lluvia

y el recuerdo de una voz en el teléfono,
gris la ciudad en la tarde verde
corre la gente con las gotas afianzadas en su espalda
y brota la luz desde el asfalto enmudecido
y es el olor caliente del verano
y las voces y los autos y los paraguas rotos
y yo*

y del otro lado de la ventana

una voz cantaba
)como un mantra
de mis labios
de mis labios(

secretos (II)- cuatro mujeres

2011-02-12T17:50:00.001-02:00

cuántos secretos Ella es capaz de guardar? pensó La Maga mientras caminaba la plaza empedrada. hasta cuándo se sostiene un secreto? pensó Ella pensando en La Maga, en su continuo ir a ninguna parte, piedritas en el bolsillo, gatos siguiéndola en la llovizna.

los secretos no son pájaros de papel, asintió íntimamente Lila, mirando a ambas mujeres, que caminaban al punto de enfrentarse. las dos llevan secretos, se afirmó Lila, sentada en un banco de la plaza, a un lado su bolso, sobre el bolso su pañuelo azul turquesa que hasta apenas un rato le besaba el cuello. las dos llevan secretos, es por eso que al cruzarse se mirarán, sonreirán sus ojos y cada una seguirá caminando, cada cual hacia su orilla.

La Maga ignora sus secretos, dijo Carola llegando y sentándose al lado de Lila. sí, será por eso que siempre se está yendo.

los secretos son globos llenos de piedras, Carola. los secretos no dejan crecer mi árbol azul, Lila.

Ella y La Maga cruzaron sus caminos, miraron sus miradas, sonrieron sus ojos y un gris de plata envolvió el aire. Lila y Carola quedaron en el banco que oscurecía en la tarde.

los secretos duelen, Lila.los secretos nos dejan sin tiempo, Carola.

yo sé*

gracias a VeróniKa, por traer a Carola*

la jaula y la poesía

2011-02-06T17:41:00.000-02:00

advierte
su cercanía la jaula
las rejas se acercan
la llave apremia
sólo queda dibujado el mínimo círculo
)círculo circulado por jaulas(
(alas sin vuelo, mariposas nocturnas)
late el corazón en la mano
y
la lágrima estalla su grano de sal

[apura la huída

el vestido corre vacío,

el aleteo agoniza en la mano

y la mano se pierde de ausencia]

la jaula gira la llave
(la voz grita en el centro del círculo que borró la tiza)
y la cuelga en el centro de la casa tomada

dónde está la tiza que empuje

la mano?

dónde está la mano que escriba

la palabra?

dónde está la palabra que pinte el círculo?

dónde está el círculo que

gire la llave?

sintió su dolor el grito

a través de la jaula

parió poesía*

un tanka y dos haikus (para jugar)

2011-01-29T20:35:00.000-02:00

después de tejer
la noche entre un álamo
y los molinos,
entre el cielo y la tierra
bordó el puente y lo cruzó*

puente rayuela
cruzando hacia ambos lados
undostres CIELO*

dieznueveocho TIERRA
dos lados en espejo
(acaso es igual?)*

*

2011-01-23T20:42:00.001-02:00

de pronto/ me entristeció la tarde/ y/ el sol me llenó de lluvia/ agrando el silencio con mi silencio/ me guardo entre paréntesis/ fragmento mi memoria/ escribo melancolías/

me fui a otra ciudad

a otra calle

a otra casa

cercana

íntima

secreta

que no nombraré

al escribir

poesía*

dos intentos para una puerta

2011-01-19T18:47:00.003-02:00

foto* "Tarde",by CeleS!

algo hay detrás de la puerta, pensó ella. entonces, entre decisión y duda, espió a través...

se vio

pasar*

○

○

el recuerdo acecha detrás de la puerta

crece

sube

estalla

ilumina en sepia el vidrio

(recuerdos de recuerdos

puertas como espejos)

abro la puerta

atravieso el espejo

[soy yo]*

y la hiedra

secretos (I)

2011-01-15T14:46:00.002-02:00

○

cómo empiezan los secretos?
cuándo?
dónde?
con qué silencios?
con cuánto de inocencia?
con cuánto de intención?
cuál es el instante del secreto?

...y un cierto olor de flores blancas

estrelló el aire*

○

celeste*

2011-01-12T00:02:00.000-02:00

feliz cumpleaños, Celes!*

por el camino
de las nuevelunas
te busqué entre nombres
rastreando
en la raíz más profunda
de los elementos

)aire

agua

tierra

fuego(

venías del sol

venías del mar

fuiste lucero,

y también

canción terrestre

que incendiaba el tiempo.

por el camino

de las nuevelunas

te vislumbré entre colores

(el del aire en la mañana

el del océano en calma

el del lino que ondula en el campo abierto)

al final del camino

de las nuevelunas

asombrada de lluvia

asombró la luna

y abrigó en mis brazos

a una habitante del cielo*

haiku del mar (haiku VII)

2011-01-09T16:48:00.001-02:00

niebla en la tarde
el mar aquí muy cerca
tibia soledad

foto* Ron Jones

enero

2011-01-05T23:32:00.000-02:00

y así,

bajo la sombra

luminosa

fresca

verde

de un mediodía

de enero,

caminó

hasta

el borde

de su sí

[vegetal]

vislumbró

la orilla

a través

de los sauces,

se descalzó

y entró*

punto de luz

2011-01-01T23:46:00.000-02:00

olvidada de mí
por fin vacía
me recreo
me rearmo,
me reinvento lentamente
en el cielo lavanda
en el molino
en los pájaros
en los álamos nuevos,
en el campo espejado en el agua
al costado del camino

pequeñas luces

encienden ya

la noche de un pequeño pueblo

y vamos*

•

2010-12-19T17:42:00.000-02:00

•

intentando recaminarme
me
deshabito

(el mar golpea la arena

con la fuerza del viento)

y así

en la magnolia extrema

de la luz del mediodía

encuentro el centro

del camino,

círculo

espejo

memoria (arquetipo y laberinto)

y atravieso

el silencio del sol

y la voz de los árboles

y los pájaros

y el cielo

y mi propia frontera.

punto por punto transito

(después de naufragar

entre puertos y faros)

estaciones de sol y de sombra

puerta•

tras puerta•

uniendo los puntos

hilando mis hilos

tejiendo el camino

rehabitando mi casa

(el último punto fue

el perfume de los tilos)*

•

rayuelas* (XI)

2010-12-16T17:09:00.000-02:00

En ciertas ocasiones ella escucha ciertos ruidos, ciertas voces, Es mi voz la que escucha, pensó la Maga, y ella lo sabe; por eso es que ella sale a la calle, casi corre hasta la plaza, y se queda allí, sentada, tan bajo los árboles, en otro espaciotiempo, Yo sé que guarda una tiza en su bolsillo, pensó la Maga, yo sé que ella me espera para dibujar el puente; Y yo sé que ella sabe, como yo, que no

basta

una

rAyUeLa

para

llegar

CiElO*

re-play*

2010-12-12T18:51:00.000-02:00

vuela un poema

)en una tarde(

en una voz de pájaro

(azulceleste)

en una efímera mariposa

en los ojos de la luna

)enloquecida, naciendo a deshoras(

hacia una ventana que cerró un jazminero

(y que se va diluyendo en el recuerdo)

hacia unos pocos días de sol

hacia una palabra

hacia el dolor

[ y es aquí, otra vez, donde se rearma la historia]*

teorizando

2010-12-09T14:32:00.002-02:00

○

hay palabras

que no pueden decirse

ni siquiera

(tal vez)

escribirse

[palabras como látigos, palabras como miel]

hay palabras

que sólo pueden pensarse

[secretas palabras]

todas las palabras pueden ser dichas?

puede ser dicha decir todas las palabras?

(difícil juego)

son las

*palabras*

las que juegan conmigo

○

*

2010-12-05T16:24:00.000-02:00

no soy ésta

no soy la que llora

la que vive en lo oscuro.

soy la otra

la que vuela

la que habita entre jazmines*

*

2010-11-30T16:04:00.000-02:00

y
entonces
en una
noche estrellada

se
vio
pasar

a veces sombra

deladodeallá

a veces reflejo

deladodeacá

[lado + lado]

qué más da*

foto* Michael Linder*

la mañana

2010-11-25T19:52:00.000-02:00

abrió la mañana/ y/ saludó a mi patio/ a la menta que ondulaba en la ventana/ al jazmín abrazado a dos paredes/a los pájaros verdes que la esperaban/ y/ sopló en mi centro deleitado de luz/ después de tanta sombra/ sorprendido de ser más que un recuerdo.

{el mar me soñaba cerca

yo soñaba los álamos lejanos}

foto* ron jones

tarde de paraguas* (cuentos de Lila, XXI- rayuelas, X)

2010-11-21T16:16:00.003-02:00

gracias a mi amiga Vico Gonz por pintar estos paraguas; son ellos los que escribieron esta historia*

Ella cruzaba la plaza bajo la lluvia mansa, segura bajo su paraguas rojo. Mientras caminaba vio como las gotas borraban en suaves y pequeños arroyos una rayuela dibujada en el camino, y recordó a la Maga. A la Maga le gustaba la lluvia, pensó ella, la lluvia tan en la ventana, tan en la cara, tan en la plaza verde sobre su abrigo verde, tan lluvia hasta hacerla abrir su paraguas negro que poco después volaría con el viento haciéndole estallar risas como estrellas.

Lila atravesaba la plaza por el mismo camino, fosforesciendo la tarde de lluvia, su bolso cruzado en bandolera y su paraguas amarillo apoyado en un hombro, rodeada de pájaros de papel que las gotas de lluvia no mojaban.

Las mujeres se cruzaron, se miraron, y oyeron unas "plaf " de melancolía en sus ojosenespejo.

Sentado en un banco, sin importarle la lluvia, bajo un gran paraguas de color incierto, un hombre azul leía poesía.

llueve

la lluvia

su tarde

de paraguas

llueve

la lluvia

su tarde

en el alma*

pintura* Vico Gonz- Jugando...en una tarde de lluvia (acrílico sobre papel de arroz)

*

2010-11-18T12:08:00.002-02:00

se acabó el tiempo
de ojos luminosos
tatuados en los ojos
de quien sangra
de quien duele

(sólo el recuerdo

de un árbol de lilas)

cajas

2010-11-14T13:22:00.000-02:00

después del desvelo

soñé con cajas

cajas dentro de cajas

(Mi amigo S. escribió un cuento donde se abrían sucesivas puertas, puerta tras puerta, puerta tras puerta.)

(Mucho antes, un tal Julio escribió un cuento donde se abrían sucesivas puertas, que accedían a sucesivos cuartos, y en los cuartos mesas, y sobre las mesas cuadros. Puerta tras puerta, cuarto tras cuarto, mesa tras mesa, cuadro tras cuadro.)

pero yo soñé con cajas

cajas dentro de cajas

caja dentro de caja

y en la última

estaba

yo+

pintura* Marc Rothko- brown-blue-brown on blue

Buenos Aires- (apuntes urbanos,final)

2010-11-10T18:27:00.000-02:00

café y palabras
trenes suburbanos
cien voces y mil pasos

(girar en medio de la plaza que empieza a iluminarse)

las amadas diagonales
el olor de ciertas flores
las antiguas ventanas

recorrer el laberinto
reentramar el camino

la ciudad es una luna

enamorada de los lobos*

foto* Ron Jones

oscuridades

2010-11-07T21:18:00.001-02:00

desde lo más

oscuro de la casa

llegan las voces

(pájaros negros, mariposas marrones)

aletean los pasillos

(profundos, interiores)

golpeando paredes

techos

pisos

aferrándose a ventanas

matando el trasluz

corro y me siguen

me envuelven

me arropan

[yo no quiero]

giro y lo busco

lo busco y lo veo,

el espejo

(mentira y laberinto)

me espera

lo toco

lo empujo

las voces me alcanzan

sus alas

anhelan mi reflejo

quiero cruzar

al otro lado

rompo el espejo

y salto:

la casa es musgo

las voces me acechan

el aleteo me encierra

hoy decretaron

prisión perpetua

*

2010-11-04T16:11:00.000-02:00

revivo

el sueño colectivo

ancestral

del terciopelo

derritiéndose

en mi boca

corte frío

pulido hachazo

de llama fragante

fresco vegetal

que enciende mis manos,

recaminando ríos

habitados

de sueños pasados

naranjas fragantes

estallando

en labios y besos.

sentada en el centro de mi propio sueño

giro*

foto* Michael Linder

viernes de octubre- (cuentos de Lila, XX- apuntes urbanos, V)

2010-11-01T18:37:00.000-02:00

En la mañana de ese día fría y gris, inusual para el octubre del sur, Lila esperaba el tren suburbano en la estación arbolada. Su bolso en bandolera iba triste de recuerdos, como ella y con ella a despedir al amigo; a celebrar el ritual absurdo, y tal vez por absurdo necesario, de reunirse para despedir a su muerto.

)que no me sigan hoy los pájaros, que no aleteen su vuelo(

Subió al tren que la llevaría a la ciudad por la que no caminaba hacía más de diez años. Se sentó junto a la ventana, y su mirada acarició el interior de l vagón. La pobreza había madurado en las caras de las gentes durante esos diez cortos años, y los grises ya no eran grises, eran óxidos llagados.

)que no venga hoy la luna, que no me mire su cara(

Inevitablemente, como ocurren casi todas las cosas, un pájaro de papel anidó en su mano. Era del color de la ausencia. Lila guardó el pájaro en su bolso y se levantó. Al detenerse el tren, bajó. Algunos fantasmas amables estaban esperándola en las calles.

)tal vez me esperan por más de diez años; no sé qué haré con ellos(

chau, Miguel*

[A]*

2010-10-28T18:55:00.002-02:00

destejer el camino desanudar los pasos

[volver atrás]

humedecer la arena fortalecer el castillo

[resguardar]

vislumbrar la tormenta cerrar la muralla

(círculo perfecto)

[(proteger) (encerrar)]

[estar]

colgar el abismo iluminar el centro

[descender]

atravesar la pared estallar la luna

revelar el secreto

(cornisa convertida en sendero)

[volver]

tejer el camino anudar los pasos

[adentro-afuera]

[afuera-adentro]

[A]*

pintura* Vico Gonz

versos- II (final)*

2010-10-25T15:59:00.001-02:00

Nuevamente subió aquellas escaleras y entró al cuarto (del que no había visto luz ni color) perfumado de luna y maderas. Como aquel día, se desnudó, se sentó en el borde de la cama y tocó con su dedo vegetal en la pared próxima e invisible, borrando algo que nunca sabremos (versos, tal vez).

Ahora lo fue reescribiendo en su cuerpo, en letras pequeñas, para nunca olvidar.

EsCrIbE vErSoS

eN sU cUeRpO

En LeTrAs

chiquitas*

foto* Tatjana Adizes

wisteria* (apuntes urbanos, IV)

2010-10-22T14:03:00.002-02:00

la glicina llueve

de azulvioleta

...y mis ojos tatuados en su lluvia desde mi comienzo

dibujan un poniente de patios y palmeras

de magnolias y jazmines

de pinos y violetas

y de miles de mariposas que volaron de mi pelo

en medio de la urbanidad

por entonces colorida...

la glicina sigue

su lluvia

fragmentando el cemento*

agradezco a Montse, por su foto*

Personajes*.(rayuelas IX)

2010-10-19T16:57:00.000-02:00

Somos parte de una historia, pensó ella. Y pensó si La Maga lo sabría. La Maga vivía su historia de ambos lados, reflejada en ambos espejos, tejida con múltiples hilos; con su vida de niñamujer avanzando casillero por casillero tan fácil, tan dejándose llevar, tan gatos siguiéndola en las plazas, tanto cielo entre la tierra.

nuestra

historia

una

rayuela*

foto* CeleS!

nocturno- (apuntes urbanos III)

2010-10-15T16:32:00.001-02:00

vi caer la lluvia
desde lo alto
de la noche

y la luna

estalló en mi pecho

con el canto de las gotas

(las palabras desbordan los fragmentos de tiempo, recojo sus pedazos reintentando el dibujo mientras el amanecer sigue su camino)

fragmentos de lluvia

fragmentos de luna

fragmentos de soledad*

foto* Michael Linder

claroscuro*

2010-10-11T20:00:00.000-02:00

La primera vez que se vieron, después de milenios buscándose sin saberse, se reconocieron en sus miradas. La de él era del gris de la plata antigua y la de ella violeta de aguas profundas. A lo largo del camino, él había guardado en su piel el color de la arena y el olor de maderas y mar. Ella nunca había perdido su condición vegetal, a veces bosque, a veces jazmín.

A lo largo de los días, o meses, o años o centurias que siguieron el camino juntos, él fue cambiando el color de su piel, siendo a veces tonos de olivo de montes lejanos, a veces del color del asfalto que sus pies pisaban, y ya nada quedaba del mar, salvo cierta ondulación en su voz. Lo que permaneció intacto en él fue el olor a maderas.

Ella, en cambio, fue siendo cada vez bosque más profundo y jazmín que trepa en la altura.

Les era común un brillo particular, un aura diferente, extraña, claroscura de azules y naranjas, que los mantenía unidos en otro espaciotiempo.

***

Yo los vi en una estación de tren, en una tarde soleada de un septiembre indeciso entre inviernos y primaveras.

Yo los vi verse. No se hablaron ni se tocaron, sólo eran ojos entramados.

Ella caminó hacia el tren, ahora con cierto reflejo de alga y de sándalo, y él desapareció entre la gente, habiendo antes guardado algo de perfume de jazmín en un bolsillo de su memoria.

Siempre los recuerdo.

*

2010-10-08T13:48:00.000-02:00

olvidé jugar con las palabras
me sedujo la tristeza
me enamoró el desamor
me atraparon el espejo y el pozo
deshabité mi casa
entré en el laberinto
de jazmines secos

que volaban

como mariposas muertas

alimenté fantasmas

dormí con lo increíble

maté las mañanas

resucité las noches

de bruma y de susurros

que gritaban

mi nombre perdido

en el bosque

se abrieron ventanas

de tormenta

se rompieron cristales

ilusorios, huecos

guijarros revolcados

en el agua

vorágine

vértigo

torbellino

olvidé jugar con las palabras

[y reinicio la historia]*

foto* ron jones

de puentes, espejos y rayuelas* (rayuelas VIII-cuentos de Lila XIX)

2010-10-04T19:16:00.001-02:00

a Sebastián Dativo

Me gusta la letra n porque parece un puente, dijo Julio.
Julio estaba sentado junto a Lila en el banco de una plaza fría y verdegris, en una tarde cargada de plateados y nubes de tormenta.

Él iba ya por su tercer suicidio y su primer sombrero azul, y ella veía los aleteantes pájaros de papel de Omán con sus ojos vueltoshaciadentro, desde aquella inicial mañana amarilla.

A mí me gustan las palabras, dijo Lila,

las palabras son símbolos y también puentes.

Ella (Hélènne fuese su nombre, tal vez), los vio no bien empezó a caminar el sendero.

Al pasar a su frente los reconoció como a aquellos otros, como a esos que venían desde el otro lado.

Unos puentes más allá, más de aquel lado, La Maga vislumbraba los ojos en la orilla lejana, sur; con las manos en los bolsillos de su abrigo verde, lleno de lanitas y guijarros, rodeada de gatos.

CIELO?

sólo faltaba cruzar el puente*

fotos* CeleS! y Julio C. Pollet

dos mujeres- apuntes urbanos II

2010-09-25T22:02:00.000-03:00

una mujer
avanza
rumbo al norte

una mujer

avanza

rumbo al sur

confluyen en

una esquina

(punto cardinal no determinado)

de la ciudad

furiosa en el sol

una lleva

fragmentos

de patios

otra lleva

incompletos

médanos

ambas

son

casa

camino

en la confluencia fueron vibrantes las palabras, sobre sí giraron los círculos y se tejieron las miradas

(vi un ciruelo florecer en la espalda

de una casa vieja que brotaba en el campo)

una mujer

desanda

el norte

desfragmentando

los patios

una mujer

desanda el sur

completando

los médanos

(vi una estrella hamacándose

en la luna)

foto* Terry Ward

*

2010-09-20T23:26:00.001-03:00

la lluvia desgrana la tarde
azuleja el cielo en el patio
deshora cualquier cercanía

la lluvia y yo llovemos de ausencia

)alguien

alguna vez

escribió dos versos

en mi ventana(*

foto* Ron Jones